lunedì, 08 marzo 2010;
mercoledì, 10 marzo 2010;
giovedì, 11 marzo 2010;
mi raggiungono naturalmente,
senza fatica,
i versi di neruda.
qui.
nello stesso stretto cono d'ombra
dove si assiepano
gli istanti vissuti
condivisi
spartiti
nella pacata
penombra
delle officine.
istanti
come acqua.
o come pane.
istanti a nutrire.
il palcoscenico,
quasi
un desco disadorno.
e festante
insieme.
quegli attimi,
qui.
ora.
in attesa di una loro forma
che li consegni
- parole nude -
a questa sorta
di foglio bianco
luminescente
che si dischiude
solo ad accogliere.
solo a serbare.
custodire
emozioni semplici.
emozioni
di noi.
non altro.
è restare in silenzio,
adesso.
ripercorrere,
non ricordare.
o raccontare.
ed oltre il fumo
del tabacco bruciato
che corre
lungo i bordi
di un piccolo
coccio
che da anni
- sempre uguale -
raccoglie
la cenere
del mio stupido vizio
e la necessità
- viva mai appagata -
di una lacrima
o di un sorriso,
questo tempo
incapace di incidersi,
che rimane sulla pelle
- che lo senti sulla pelle -
che sfiora
luce e silenzio,
si empie di sguardi,
di pause,
di cenni,
del timore,
del pudore.
di un sorriso.
dei nostri soli istanti,
si empie.
e gli istanti,
di un "corpo di donna"
che rivela
ogni sua nudità,
ogni sua essenza,
in un solo gesto di "abbandono".
così neruda.
e mille metafore
come gemme
si schiudono
tra le parole
del poeta.
parole
che sembrano dettate
non dalla voglia di dire,
ma dall'impossibilità di tacere.
e i nostri giorni
- i giorni di adesso. i giorni di ora -
si svelano
saturi
degli stessi colori
nei quali neruda
bagna le setole dei suoi pennelli.
è necessità,
quel "corpo di donna"
che si svela
"terra".
e nel suo essere terra,
rifugio
ad ogni solitudine.
al buio.
agli uccelli notturni
che in un improvviso
acuto verso che stride e graffia
volano via lontani.
ma non basta.
ciò che mai sarebbe dovuto accadere,
avviene...
"...e ti amo".
la chiama "vendetta", neruda.
ed è,
vendetta.
scorrono i sedici versi
di quella scarna colma breve poesia;
ad ogni parola
è il rinnovarsi di un gioco
inseguendo
una nuova verità
e denudando
i più facili
modi
e maniere...
ed è crudo
avvertire,
riconoscere,
percepire
che si disegna in ognuno,
la solitudine
che il teatro
sa riversarci addosso
quando
ci pone innanzi
ad ogni nostra realtà.
e si possono chiudere gli occhi
e attendere
che quella sensazione
di solitudine
scivoli via.
da sola.
scrollata dalla prima
casuale
pacca sulle spalle.
scivola via facilmente.
ed è semplice
la cecità.
ogni cecità
al di là della quale
hanno luce solo i colori
della superficiale
arroganza
di ogni "io".
...ed è già solitudine.
più difficile,
è amare.
più difficili
sono i colori pastello...
perché degradano uno nell'altro
e si teme
la propria inettitudine
nel non saperli distinguere.
più difficile
è aprire gli occhi nel buio
e osare un passo.
uno solo.
nel buio.
più difficile è tacere.
più difficile è ascoltare.

si fa più stretto,
adesso,
questo cono d'ombra e silenzio
colmo di istanti...

è compagna
ad ogni mio passo,
la "paura"
di amare.
ma poi l'ultimo istante
che affiora oltre
la luce d'ombra
è il distendersi di una mano,
lentissimo nel tempo,
su un palcoscenico come un desco...
e non si smettono
di cercare
le mani degli altri.

andiamo via stanchi.
addosso,
intatta,
è smania di amare.
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