diario
d'officina
si smettono gli abiti del mattino.
le scarpe. per prime le scarpe.
uno zaino, la borsa, la tracolla.
ne sfilo via - senza fretta - indumenti che calzo sui miei
pensieri
che striano di ombre e di luci una pedana spoglia. nuda.
il silenzio. e il respiro. sono la misura dei miei passi.
sparigliate giungono poi le prime voci.
saluti, sorrisi, passi di corsa.
ed ognuno, non diversamente da me,
ritualmente e mai per abitudine, via le scarpe.
per prime, via le scarpe.
e la pedana è già palcoscenico.
una cantina, teatro.
e si muovono i primi passi dentro le officine teatrali.
.
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sono l'ultimo ad andare via.
spengo le luci.
ho fatto ordine.
poi sento ancora un clic-clac. è dentro o fuori di me?
sorridendo chiudo il pesante portone di legno...
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venerdì, 22 ottobre
è strano come la quotidianità abbia già preso
a intrecciarsi con la "vita" di laboratorio.
parlo, respiro, mi muovo. guardo.
- "qualcosa sta cambiando?"
e si sorride. per motivo diversi, lo stesso sorriso.
più determinazione. maggiore tensione negli esercizi.
anche oggi. altri. nuovi.
la mia testa ritmicamente, lentamente, fluidamente,
segna lo spazio.
traccia disegni le cui linee sono incise,
lievissime,
solo dal mio respiro.
il mio corpo prova a ribellarsi.
controllo. controllo. controllo.
e mi abbandono.
- "gli occhi non chiuderli... sii presente..."
come un vecchio ingranaggio apparentemente mai dismesso
il mio corpo riprende possesso di sé.
- "cos'è per te necessità primaria?"
respirare, mangiare, bere, dormire... amare.
e già si inseguono ricordi incisi nella memoria.
proviamo a riviverli.
e le cose di ogni giorno si vestono di un "fare"
che non appartiene ad alcun giorno.
- "che cos'è un cliche?"
e si comincia a parlare. serrato.
- "so che non c'entra nulla, ma voi avete pranzato?
io oggi ho mangiato solo un tramezzino!!!"
ci si guarda. ridiamo.
lunedì è solo tra due giorni...
- "buona cena!"
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